в потенциальность рая в шоке анабиоза... снаружи кипсмайлинг. И проза. Весь день бродят по голове, откуда - непонятно.
За двое суток расписала себе всю жизнь месяца на три вперед. С удовольствием. Почти наверняка еще через двое суток с неменьшим удовольствием порву и выкину. Если повторить энное количество раз, то что-то, наверное, должно остаться - как шрамы на руке от того пера. И будет мне счастье.
Как можно писать про пыль, если за окном сплошная сырость и слякоть, причем без всякого уюта, самой мерзкой разновидности? Где весна вообще?