Теперь два. Совсем разных, один - внешне мрачный, но там все мое солнце. Странное у меня солнце, маленькое и неяркое, но живое - уж какое есть. Мишура, маленький уютный плейс, который украшаешь и любишь. Другой - совсем не такой. Бледный, спокойный, как стершийся скальпель с засохшей кровью, куда летят все комья паутины, вся грязь и _настоящее_ "плохо". И - он страшнее. Неужели это тоже я?