Во сне неуклюжесть растет и пухнет, выталкивая все остальное. Во сне я спотыкаюсь и падаю, роняю и шатаюсь, и руки дергаются, как у собаки, которой снится бег и долгая погоня. Или это я соскальзываю в "не быть" и пытаюсь зацепиться за самый край. И шифрограммы в ежедневнике - кажется, про утренний жар тела, из какого пекла я вынырнула, вот бы обратно, и про ислам светлогорящий, про Силу в ошейнике, и выдранные клыки и когти, и... не понять. Не знаю.