А ночь уже перестает сопротивляться, еще бы - я ее так старательно убиваю, вообразив себя Джеком-Потрошителем двенадцатый день, основной расклад уже известен, время чертить схемы на земле, искать союзников и ждать?, кромсаю на обрывки... Совсем скоро она сдастся и покорно ляжет на руки, просачиваясь сквозь пальцы последними минутами, насквозь бледнея звездами и ежась от холодных утренних лучей. Может быть, в последний момент вырвется и забьется под шкаф, диван, сожмется в зыбкую кляксу в углу - и рассыпется пылью, прахом, потому что тот момент и правда был последним. Ее последним. А наутро опять придется выслушивать, что давно пора убраться, устало кивая и дыша на новый слой мохнатого бархата. Очередной...