Сводящая с ума закономерность - куда бы не зашла, Олди везде стоят мало того, что в углу, так еще и на самой нижней полке. В общем, чем труднодоступнее, тем лучше, зато всяческие никитины-перумовы... Сегодня в знак протеста бухнулась рядом с этой несчастной полкой прямо на пол - и фак всем неухоженным домохозяйкам по соседству, хватающим новую порцию женского-романтичного. С полок, расположенных просто наиудобнейшим образом.



Мне и так неплохо=)

Есть одно существо, которому следовало бы наплевать на то, что имени "Невовремя" в природе не существует, и сменить паспорт. Это патология уже какая-то. Стоит мне зашиться до самого подбородка и понять, что, если я на ближайшее время не отверну свои плутоватые гляделки от того, что нравится, и не обращу торжественный и в меру скорбный лик к тому, что надо, то придет пакостный зверь песец и порвет Свевов на ленточки для бескозырок... как на горизонте немедленно появляется этот самый Невовремя и разворачивает прямо перед носом до оторопи радужные перспективы. И, конечно, я не могу.



Свева-а-а, завтра тебя ждет вредный Юмамото, и спрашивать он будет так, что лучше сдохнуть прямо на пороге. Или отпустит, толком не помучив. Как фишка ляжет. А у меня уже фобия. А между тем*скрипя зубами* я сегодня могла бы пойти на концерт. Интересный. Такой, которого больше не будет. И все свевское железо и неизбывная чернота были бы как раз к месту. Выход в свет, блин. В черный свет%))



А завтра я могла бы пойти в кино. На пиратов. Еще раз. А вечером умотать ловить последние крошки лета за город. Или заползти на сетевую пати - в том зоопарке всегда забавно.



А я сижу до-ма. Уйййй....



*несчастно зыркнув в монитор, уходит общаться с учебником*

Или все вокруг сговорились нести ахинею, или я зря встала и надо было досыпать до полуночи. Как там... wake me up, wake me up inside? Ну, что-то вроде. Как вариант - мне все приснилось.



На дневниках сезон сказок?%)

Жуть. Не ожидала. По степени органического непонимания и нелюбви к может поспорить даже с понятием kawaii. Впрочем, не мое дело=))

Пожалуй, здесь. Мини-подборка картинок вот к этому. В комментах.



Саммари - это про странные уютные сказки на ночь. Не интересно - не ходите=)



коррекшенс: Сама сказка тоже там же.

О всемогущие духи Сети, почему я?!



Причем грузятся с черепашьей скоростью только дневники.



Пхи.

Все сказки рассказаны, все песни почти дослушаны, и можно уходить. Бегом по холмам, и ветер, ветер... Мумрик, я вспомнила - еще там совершенно необходимы невысокие лохматые лошадки!



Приятных снов. Всем.

Все, сдаюсь. Связь медленно и со вкусом агонизирует. 10 минут на прогрузку одной страницы - это форменное издевательство=(

Меня вполне устроила бы рента с какого-нибудь пристойного капитала, правда-правда. Позволяющая идти туда, где интереснее, а не где престижнее. Я не верю в "успешность", "процветание", "самореализацию" и прочую петрушку. Слишком уж дешевой пластмассой пахнет от этих понятий. Что за самореализация, рамки которой так жестко ограничены? Я люблю комфорт, да, и очень, но роскошь заставляет чувствовать себя не комфортно, а глупо, поэтому к ней меня тоже не тянет. Доказать миру свою состоятельность? Черт, зачем?! Это как экзамен, да? На принадлежность, на то, соответствуешь ли ты стандартам - банально, но - на таковость-как-все? До скрипа не хочется участвовать в крысиных бегах, где вожделенный приз для тебя не так уж и важен. Никогда не любила конкурсы - любого рода. Пусть каждый идет в своем направлении.



Вот. Критикуйте, если кому-нибудь есть, что сказать.

Ветер



Белокаменной пристани – черные воды.

Нелюдимых проулков - немая печаль.

Капли влаги с небес – словно слезы природы.

И дорог и домов – острогранная сталь.



А утро встретило нас белокрылою дымкою

И пронзительным ветром с простуженных гор,

Разорвавшим на клочья тумана ложь зыбкую

И метущим по улицам прошлых дней сор.



Пастырь траурных рек и небесный пастух,

Ключник грома и молний и древних вулканов.

Вечен, словно войну вызывающий дух.

Одинок, как песчинка на дне океанов.



Он, повиснув меж небом и каменной твердью,

Гончей времени станет, стражем бледной луны

И ценителем скорой неожиданной смерти

И охранником, стерегущим наши смутные сны...





Шпили траурных башен размытыми струнами

Отражались в озерах просвинцованных луж.

Трещины на асфальте сходились рунами,

Предвещающими приход ранних стуж.



(с)