Размытая акварель - тени под глазами. Расплывшиеся контуры черной туши - мысли в голове. Те, которые еще не сбежали ждать меня - свое обычное вместилище - под подушкой. Немного странно ощущать себя всего лишь передвижным трейлером для этих самых... мыслей. Вообще-то трейлеры считаются не самым лучшим жильем на свете. Интересно, куда они могут переехать, если смогут?
Так. Стоп.
Стукните меня кто-нибудь лицом об холст. Наверное, получится красиво. К тому же я наконец-то перестану не-спать.