Литера.



На праздник осенней исчезнувшей хмури,

На минувший праздник - он минул давно,

Его уничтожили зимние бури,

Они для весны распахнули окно....

На праздник проклятых людьми поколений,

На стынущий день от осенних дождей,

Я - дерзкий твой демон и темный твой гений -

Дарю тебе книгу, и только тебе.

Открой эту книгу, там многие строки

Напомнят о прошлых, ушедших краях,

В ней гибнут не люди - забытые боги,

В ней в пламени наша родная Земля.

Там плачут драконы, их страшно рыданье,

И значит оно - где-то гибнут миры,

Ты видел хоть раз, как миры умирали

От сбывшейся, сладкой, отравной любви?

Ты видел ли танец вампира с дельфином?

Умеешь ли волком бродить под Луной,

И клин из груди выколачивать клином,

А небо хоть раз притворялось тобой?



Не знаю, зачем. Не знаю, почему. Не помню, чье... но вешаю - исключительно из-за последних строчек. Это же мой дневник, в конце концов, да? Делаю, что хочу. Хочу, чтобы _это_ здесь было.