Кожа сходит широкими полосами, кожа сыплется бесцветными песчинками - минус тот час, минус день там, минус, минус... кожа сбегает с меня, оставляя совсем, совсем голой - коричневой испорченной статуей неумелого скульптора, и я боюсь того момента, когда уйдет последний бледный кусочек. Вдруг он заберет с собой что-то важное?

словно ничего и не было

как прежде



дешевый пафос. с самого утра тянет извиняться - неважно, за что. За что угодно.