так долго было обидно, что однажды просто не выдержала

зафакало быть для кого-то авторитетом, быть хоть кем-то хоть для кого-то, но привычная позиция горячим металлом жмется к губам - не разлепить, не спуститься, и тона не сменить. восьмой день по пять часов в сутки, мне хорошо, хорошо в процессе и все запутаннее одной. дрова даже не ломаются - они растираются в пыль, потому что туман, потому что с утра не хватает, а вечером уже все равно - в силу объективных причин, силой горчащей жидкости внутри, которая выталкивает прочь все остальное. рассказал бы кто-нибудь, что делать и как правильно - дальше, но все молчат, потому что я (ха!) сама себе голова и лучше знаю, а я не знаю уже совсем ничего, сонно-страшно и хочется что-нибудь перевернуть, сделать хоть что-нибудь - но пыль от сломанных деревяшек забивает горло и жжет глаза, и не знаю, не знаю.



беспредметное frustration. метания.