Отчаявшись напоить меня валерьянкой, в сердцах она вылила ее мне на голову. Кажется, так. Или нет? Точно не помню. Каждый день взят в скобки сна, который корчит из себя смерть малую. Каждый день - как целая жизнь. Прожив столько, должна бы уже стать хитромудрой до тошноты, своей собственной в том числе, ан нет - по-прежнему делаю глупости.